Amare l'odio

Si deve pur tirare avanti in qualche modo.
Quante volte la nostra mente pigra si è scudata di queste parole, in una maniera o nell'altra abbiamo guardato oltre.
Oltre il barbone che persua sponte ha lasciato la propria casa.
Oltre la sofferenza di chi non ha.
Oltre il dolore di non potrà mai avere.
Oltre il dolore di chi presto non sarà più.
Oltre noi stessi.
Noi.
Io.
E per gli altri non c'e' più posto.
Basta
Alla fine conto solo io.
Nasco solo e con pessime probabilità morirò altrettanto solo.
Sempre che il futuro non giochi. Ma è solo una la sciocchezza.
Ed io non possa fare a meno di pensare al calore di chi non può più darmi che ciò che aveva.
Pregi e difetti
ma pur sempre suoi.

Passione

Incontrollabile sensazione che pervade l'essere, dalla quale l'iniziato tenta l'elevazione. Foglie che nel turbine del vento arrivano all'estasi incosciente. Così il destino e l'uomo si incontrano.

Inconsapevoli l'uno dell'altro.